Очерк....

Ночной воздух никогда не бывает никогда так свеж и одновременно горяч, как в июльские короткие ночки. Бродя по улицам босиком, держа за руку того, кого считаешь самым дорогим осколком мира, вдыхать сумрак ночных пустых улиц, слегка преправляя его светом молчаливых фонарей - что может быть лучше?
Звуки города спят...с утра им вставать на работу, как только первый человек этого города проснёться и уронит вилку на пол, разбудив загадочный и казалось мертвый мир. Даже говорить чего то лишнее..просто идёш и глотаешь, и никак не можешь наглотаться так, чтобы запаса хватило надолго. И снова и снова выходишь на улицу по ночам, считать звёзды, смотреть в глаза тем безумцам которые не спят вместе с тобой. Смеяться над теми, для кого мир звуков стал единственно-живым. Лето это одна из 60,70,80,90 маленьких жизней, которая всегда заканчиваеться очень внезапно. Конец лета как смерть. Смерть надежд, иллюзий. И с каждым листочком упавшим с дерева в нашем сердце растёт комок, который в следующей нашей жизни, в следующем лете снова будут распутывать птицы, солнце, и луна с её свежим, ночным воздухом. Так и идёт человек по жизни, так и распутывает год за годом свой комок...если только человек еще жив. И не верит в единство мира звуков.