Не вынесла душа протоирея позора мелочных обид. Глядишь - змеиная пневмония доползёт до Кургиняна с Поклонской. Вот и я себя неважно чувствую. Четвёртые сутки подряд в середине ночи кошмар со смертельным исходом. Проснёшься - где-то барахлит в пищевом блоке. Вроде слабой изжоги. Седня реалистично приснилось, что через три с половиной дня меня казнят, и теперь я могу точно изложить мысли приговорённого в каком-нибудь опусе.

В Вильнюсе такого не было. Травят нас, травят. Чем? "Масло", яблоки, гречка?

Повесть про Мамея дополнилась серьёзным куском, сто раз отредактированным. Однако он вывел на развилку тысячи дорог, среди которых затерялась единственная.  Совратить несовратимое... Набоков мучтился-мучился, да задавил главное препятствие в "Лолите". Мы такие волюнтаристские методы презираем. Давно б опубликовал кусь, но от продолжения зависят тонкости в написанном.

Чтоб не было совсем мрачно, котика в ленту.