Вы знаете отношения, продиктованные необходимостью,
одиночеством, страхом. Бегство к маленькому теплу, к чужому голосу, телу,
и пробуждение - словно от падения - в каком-нибудь жалком помещении, и
чувство чужой страны, и безутешная благодарность дыханию, что слышится
рядом. Но разве все это может сравниться с бешенством фантазии, которая
сушит кровь и заставляет человека просыпаться по утрам с горьким ощущением
загубленной жизни?


ХМ?....