Игра... Тени... Вихрь мыслей, перепутанных с нитями чужих жизней как бриз в волосах любимой... Тьма и свет в причудливых переплетениях чужих чувств... И буря... Вызванная неясными очертаниями, призраками прошлого... Призраком той, кого уже нет... Буря в сосуде, запечататнном нерушимым обетом джина, заключенного в нем... Горе тому, кто возжелает насильно выпустить на волю это... Но призрак приносит не толкьо бурю, но и затишье, которого так ждут странники, попавшие в непогоду... Странным образом боль приносит упокоенье и страстное желание жить... Растворится в круговороте жизни... Слится с тем что есть ни доброе ни злое... Не живое но и не мертвое... С тем, что каждый миг рождается и умирает, быть там, где эти понятия неразделимы как свет и тьма, добро и зло... И.. Быть может... Там будет то, что сделает мой свет ярче, а мою тьму глубже... То, что даст рождение чему-то еще, до того как мое рождение и смерть сольются воедино...