В колонках играет - Lacrimosa "The phantom of the opera"
Настроение сейчас - вот мой ответ: "Люблю тебя"

Хочется что-то написать, но что писать? Опять не знаю. Мысли путаются, как и я сама. Не знаю, чему верить, как поступать. Хочется одного, но приходится делать совсем другое. И так всегда. Очень редко выдается такой случай, когда я действительно радуюсь, когда не надеваю маску какого-либо чувства и когда делаю то, что взбредет мне в голову. Ну почему все так?
Жизнь справедлива? Нет, нет, никогда. Она всех бьет. И никто не остался непокалеченным жизнью. Судьба... А есть ли она вообще? Неужели нам уже предначертано с самого начала как прожить жизнь? И никакого выбора, все так, как заложено с начала. И мы только думаем, что выбираем сами свой путь, а на самом деле давно решено, что именно по этому пути мы пойдем.
А в чем смысл жизни? Прожить н-ое количество лет, оставить потомков и умереть? Кто-то еще и след оставит, но это ведь редкость. Был Пушкин, но он единственный. Как и все другие писатели, поэты, художники. Таких уже никогда не будет.
И второй меня никогда не будет. А я ведь и следа не оставлю, ведь никто меня не запомнит. Я знаю. Забудут. Как и сейчас уже забывают.
Жизнь теряет свой смысл. Но завтра я уже забуду то, что написала. И буду снова делать вид, что все замечательно. И буду снова улыбаться, смеяться. Может, плакать. Тихо, беззвучно, в темноте. Плакать от желания сделать все так, как никогда не будет. Плакать от безумия, очередной грустной песни. Или просто так. Чтобы справиться с напряжением.
А когда-нибудь я замолчу. И никто не услышит больше от меня ни слова. Одни будут рады. Другие поплачут день два. А потом забудут.
И не думайте, что на меня напала депрессия, что я склонна к суициду.
Нет, никогда. Я не убью себя. А вы, кому я так буду мешать, будете злиться. А я буду жить, вам всем назло. Буду страдать и терпеть все. Пока не настанет тот черный день. Но он придет не скоро. А посему, мучайтесь те, кому я мешаю. Мстить бесполезно. Все равно я выиграю.