неспешное существование становиЦЦа нормой..
перестаёшь вестись, и всё.
и по скольким сердцам ты успеешь протопать за то время пока те не сорвёт крышу окончательно, посчитать смогут только они..
И обматерят тебя, в принципе, за дело, а по сути, низачто..
просто они не знают, что ты не умеешь "быть рядом", а можешь только сам по себе, раз в месяц в клочья разрываясь от ужаса, утешая себя, что никому не сделал больно...
И, морщась, пить дурной коньяк в осенней кухне, весь в слезах, и засыпать,
подушке вопреки...
а дальше...
Всего лишь пару месяцев поупиваться жалостью к себе, как в детстве, и снова:
болт забит, ты бодр, весел, беззаботен, с Портагосом на всё,
бухаешь, пляшешь, веселишься, в чуме душевной прибывая...
Ты вне кольца недугов и любовей, и, вроде, жить торопишься, а чувствовать забил.
Ну что ж, держись!
пройдёт, проспишься, там, глядишь, весна.
Весной всё проще кажется, наверно.
вот и живи.
Ты должен, ты обязан.
А вот када помрёшь, попробуй там, на небесах мутнуть НЕинкарнацию себе,
в награду...Мож дадут...
не орден Ленина же, можно попытаться....
всё, спи, назавтра снова день...