Ты снова ехала со мной в метро, в одном и том же вагоне. Отвернувшись к дверям, ты тщетно пыталась спрятать скромную улыбку и наигранно вертела сумочкой. Ты могла догадаться что я ненавижу помаду, могла догадаться ещё в прошлый раз, я ведь не просто так отводил взгляд от губ гляда на твоё отражение. Наверное, ты думаешь, почему я стоял так близко? Может быть, акс_эффект стоящего рядом мужчины? Нет. Реклама нового номера газеты "Жизнь" на двери? Нет-нет. Наверно ты подумала... Нет-нет-нет, даже не думай. Просто было много народу, час-пик, знаешь ли. И, возможно, я бы даже пожелал тебе приятного дня, если бы ты всю дорогу не стояла у меня на правом кроссовке. Каблук и кроссовок - это как чёрный кофе и соевые сливки. Не очень. И, конечно, хоть я и родился в СССР, но мне почему-то не по вкусу женщины старой закалки, готовые разделить мою молодость и свою старость в доме престарелых, к пожилым людям остаётся только чувство уважения,, ито не всегда, даже реже. Перестань кататься в метро. Ты мне спать мешаешь.