Моя грудь в крестах, голова в кустах,
А внутри меня леденеет страх:
Что произошло, что не так пошло?
Кто же взял меня под своё крыло?

Иль искать не след, кто мне lupus est,
Иль не крест на грудь, а себя - на крест?
Иль сражался зря, не за то, не с тем?
Или умирать слаще - на кресте?

Мне своих крестов не забрать с собой.
Я дорогой мог бы пойти любой;
Как известно, верь - и подохнешь в рай,
Только кто учил меня - выбирать?

Видно, надо было печатать лоб
В половицы чаще - а вдруг спасло б?
Но в раю немного свободных мест,
На груди ж моей - хоть какой, но крест.

И пусть мне хотелось начать с листа,
Пусть мне тридцать лет ещё до полста,
Пусть и плоть чиста, и душа пуста,
И башка в кустах... Я в крестах, в крестах!