Значит, вот оно как, оказывается... Все равно, есть я или меня нет?
А я есть. Понимаешь? Ты же есть и я тоже есть. Никуда не деваюсь.
А я-то думала, что это я с тобой плохо обошлась, а все оказалось наоборот... За что ты меня так? Ты же знала, что я есть, пусть не конкретно я, но знала, так? Так зачем же нужно лезть и ломать? Когда вы были вместе, я никуда не лезла - тихо сидела в своем углу и ждала. Даже не пыталась сказать ему, что люблю.
Да, я не такая как ты, я не красавица, у меня ничего нет, кроме умения немного играть, чистого голоса и желания быть с ним. Но я не пыталась купить его любовь, как это хотела сделать ты - а именно так это и называется. Ты никогда меня не поймешь. Потому что не ты тащила через сугробы его гитару и не тебе потом за это влетело по первое число. Ты не шептала ему ночью, что любишь его сильнее всех на свете и будешь любить всегда. Не пила валерьянку - первый и единственный раз в жизни - когда он куда-то пропал. Не говорила, да и не сказала бы никогда очень многое из того, что говорила я - просто потому, что тебе это не нужно. И не тебе он дарил цветы. Не с тобой причесывал ежика. Не тебе писал стихи. Не тебя обнимал утром в постели. Не тебе говорил, что жить без тебя не может. Не тебе обещал что всегда будет с тобой - всю жизнь и даже за ее гранью... И еще целая бесконечность таких "не ты" и "не тебе"..
Почему? Да все очень просто: сила любви - в ее хрупкости. Настоящей любви. И не прокатит здесь принцип "Пройди по головам, иди на все, что угодно, но любой ценой урви себе лучший кусок"...
Мне жаль только одного - я до последнего считала тебя Человеком...