без пепла сгорают прощальные письма
на траурном ложе дубовых поленьев.
немое отчаянье стало цинизмом
в нетвердых руках, обхвативших колени.
и в первом порыве уйти, отстраниться
от скорбного шепота тлеющих строчек
танцует огонь, и, листая страницы,
пылает, искрится, трещит, кровоточит
и лижет подол... поднимаясь все выше -
немая, привычная к боли бумага
упрямо молчит и затравленно дышит.
чей росчерк смертельней - пера или шпаги?
коптящий камин на кирпичную кладку
готовит еду для вечерних гаданий,
заранее зная ответ на загадки.
но разве он скажет? скорее, не станет...
лишь где-то в районе четвертой октавы
двойным перестуком сердец под карнизом
нам будет доступна пустая забава -
греть руки в огне догорающих писем.
[450x303]