Вечер... Гонимая обидой, вышла на улицу, чтобы не задохнуться от переполняющей меня обиды... Она скапливается где-то на уровне солнечного сплетения и душит... Душит... Ощущение, как - будто кто-то дал под дых... Кто-то близкий и родной... И именно от этого так больно...
Не видно ни дождя, ни снега... И всё-таки капает... Так и со мной: плачешь, а слёзы текут сразу внутрь... Прямо в душу... И зачем надо было звонить ему? Ведь меньше знаешь – легче спишь! А он играет именно на этом...

... - Привет, чем занят?

- Да вот только с работы приехал домой.

- А, ну тогда я сейчас зайду.

- А ты надолго?

- О_о В смысле?

- Ко мне просто девушка должна приехать. Тань, у нас с тобой свободные отношения, мы уже давно все обсудили. Я не лезу в твою личную жизнь, а ты не мешаешь моей...

Врет. Знаю что врет. Специально. Мне назло. Обида... Хоть я и привыкла уже к таким его выпадам, но все равно обидно... И просто уже смешно становится, когда он рассказывает всем, что где-то с кем-то... И все вокруг уже давно ему не верят.... А потом снова приходит ко мне. И все-таки обида... Звоню:

- Саш, ты дома? Можно я сейчас приеду?

Сажусь в маршрутку, а мысли в кучу, какой-то бешенный круговорот - "Нет, врет! Я уверена! Он только мой!... А вдруг?... Нет, это он мне назло." Звоню его другу - он звонит ему - подтверждает, что он дома один. Немного успокаиваюсь. Обидно...

Глушу обиду коньяком и другим мужчиной. Коньяк помогает, мужчина - нет. И зачем мне это? Этот другой... Он хороший, но не любимый. Он замечательный, добрый и славный человечек, которого я считаю своим другом, но он другой. Кто он для меня? Бывший МЧ? Просто друг? Но почему-то всегда, когда я нахожусь с ним рядом мне хочется сказать ему только одно слово - "Прости!".... Хочется попросить прощения... За все то, что было и за то, что никогда не будет. Просто сказать "Прости!". Прости за то, что беру его под руку не потому, что мне так хочется, а потому, что боюсь поскользнуться. За то, что вздрагиваю, когда он ко мне прикасается. За то, что когда мне плохо, я приезжаю к нему и плачу, причиняя этим боль. За то, что называю его другим именем и не замечаю этого. За то, что люблю другого, и даже не скрываю этого от него...

Осталась у него на ночь... Дура...