Он сжимался в тугой бутон... он был криком... он был всем. И я думаю, что этот цвет неважен... важно движение, слово - мысль... Глаголом... глаголом я хотела бы быть с тобой... Он был криком, он был словом, он был Богом... Странные слова пишутся изо дня в день. Они почти не связаны, но как мазайка, как нота... и когда-нибудь я подниму голову и увижу полотно, расслышу мелодию.. когда-нибудь настанет день.
Когда-нибудь... понимание на рассвете болезненно... в пробуждении есть боль рождения, крики... режет, холодно...
Теперь я просто молчу.
Я закрываю дверь в белой комнате и молчу, глубоко дышу. И понемного становится лечше. Сажусь на кафельный пол и прижимаю спину к холодной плитке. Глубоко дышу. Старый воздух, спертый, пропахший лишними эмоциями выходит и теряется где-то в изгибах канализации...
Мне кажется, что я как имя... мне хочется побыть одной.. я нуждаюсь в собеседнике... но тихом, вкрадчивом...я могу быть слушателем, свернувшись на коленях, прижимая уши и урча... я могу быть тобой... но мне хотелось бы быть собой с тобой... не расставаться... менятся... вместе, быть!
Он был криком, он был словом, он был Богом...

Иногда избыток глаголов в прошедшем времени угнетает.

Заткнуть за ухо цветок и идти по серым улицам Ноябрьской Москвы...