И снова ты… дождем. Трамваи. Опять задребезжал тот старый, по этим ржавым рельсам. Как дома я давно не видел. Укутывает волна прошлого, когда я вспоминаю тот трамвай. Старый. 30-х гг. Я как будто возвращаюсь назад. О, как мне хочется назад ту меня. Я тебя очень люблю. Я люблю ходить в ту библиотеку на чай. Кто украл те дни? За что? Я чувствую, что каждый день по сотне пропиваю воспоминаний. А помнишь: был май, были глаза, полные света,а на листочках раскадровка. И я ходила такой сомнамбулой, бредила трамваем и тем маленьким цирком. Теперь так просто не забежишь к ней на чай, не поедешь в депо, не придешь в БиМ, теперь так просто все… как 2х2… есть я, а все осталось в прошлом. На самом деле, он не возвращается, я больше не вижу его таким ярким образом, я, правда, все еще пишу историю того героя, но я только вижу его, трясущегося вдаль по ржавым рельсам пустого города в дождливых сумерках. Ты перестаешь мне сниться, мой Герой. И мне кажется, что я больше не знаю, о чем ты грустишь и думаешь. Мне кажется, ты изменился. Да и я к тебе давно не приходила. Пора ли мне отпустить эту историю, поставить точку на том, что ты никогда не вернешься домой, или дать шанс, но чем искупается эта пустота внутри. Какое спасение мне придумать для тебя за этот грех? Я не знаю, и от этого мне грустно. Я не знаю, и от этого мне жалко… себя. Свободная и счастливая? Да, полностью. Набираюсь опыта, как я и говорю

в аттаче начало той трамвайной истории - гы)