Вернулась из Парижа. Смотрю "старые" посты. Как будто и не я писала - такая зима. А я уже привыкла к этому красивому городу, в котором совсем нет снега. Подлетая к Москве, смотрела в окно и не могла понять, почему от фонарей такой нечеткий свет на асфальте: то ли у меня что-то со зрением, то ли это стекло такое. А потом вспомнила - это снег.
Вернулась как будто из другой, СВОЕЙ жизни в какую-то не свою. Я по-настоящему влюбилась в Париж, влюбилась в прогулки с камерой в полнейшем одиночестве, влюбилась в себя, готорящую по-французски, как я всегда и мечтала. Я даже не знаю, откуда я вспомнила слова и предложения. Почему я говорила на этом языке, почти не стесняясь.
Там очень-очень хорошо. Я поняла, что мне снился Париж, что я там хотела бы жить, несмотря на этих опереточных французов, которые не вызывали у меня ничего кроме усмешки. Да, они несерьезно-опереточные.
В Париже не ощущаешь такого одиночества, как тут, в Москве. Когда заходишь в кафейню, тебе кричат через весь зал:"Bonjour!"А через 15 минут в кафейне начинает казаться, что все дружно выкрикивают приветствие, страраясь перекричать друг друга.
Вне времени. Вне моих мыслей, тех, которые так давят. Я там не плакала ни разу. Прилетела - и тут же расплакалась. Ну почему?