Еще один вышел курить. Год от года
Утюжит мир время. Следы на песке
Разгладит до мяса. И снова забота –
О том, как стихи не продать пустоте.
Собрал Крошка Цахес послушников роту,
Они наварили себе леденцы
Из тех мук, в которых ты умер от родов
Дождей новой грусти и ритмов войны.
В раскопках несвежих трусов-анекдотов,
Как мухи-врачи ковыряясь в дерьме,
Они задувают все искорки пота
На сгорбленных жилах и рваной спине.
В газетный архив засолив твое фото,
С небрежной улыбкой, с гитарой в руке
Ни разу не вспомнят, откуда и кто ты,
Как будто ты пел о вчерашнем вине.
Твой взгляд засидят паразиты и слухи,
И кровь почернеет от дыр на виске,
И ты не увидишь, как нищие духи
Харкают на имя твое на стене.
Хронический свет. Вышла ночь за ворота.
Ты любишь ее, но она не к тебе.
Ты сжал в кулаке камни звезд с огорода,
Но небо с землей, как и прежде - в огне.
Наболевшее. Август 2000г.