Каждый раз, перечитывая "Маленького Принца", я открываю для себя что-то новое... Каждый раз, перечитывая эту бредятину, я смеюсь. хохочу. а ведь писал когда-то ну бля так серьёзно...
Я тот дурак.
Как тот дурак, бросавший под ноги ей розы, думая что она будет его любить, в то время, как она кололась об их шипы,
Терпела боль и понимала, что не в силах его даже за это простить.
Его кровь застывала и сердце постепенно переставало биться…
Он – смертник, стоявший на краю пропасти, от которого отвернулось всё общество, потому что он жалкий несчастный самоубийца.
Открываю свою тетрадь, и меня тошнит, когда я начинаю читать свои глупые стихи,
И между их строчек мелькает мысль, что я просто сломался где-то внутри,
Я просто смеюсь над собой, и от всей этой никчёмной глупости
Слетаю с катушек, и поражаюсь, как человек может дойти до такой отвратительной тупости.
Я говорю: “Люблю тебя.” – но это ложь!
И лгу я сам себе,
Я начинаю осознавать, что не буду счастлив в этом мире ни с кем и нигде.
У меня не будет радости, но и не будет горькой безумной печали, наверное, когда я родился на свет мне душу забыли вложить или попросту нагло украли.
Я, как дурак, бросаю под ноги ей розы,
Думая что она сможет любить,
В то время как она кололась об их шипы,
Терпела боль и вспоминала то, что не в силах забыть,
И кровь застывала…
И сердце не билось…
Глаза закрывались…
Всё.
Завершилось.