Я пишу дневник...
кошмар...
был у меня энное количество лет назад печальный опыт ведения дневников. в пору своей несознательной моолдости (хотя, вопрос, а наступала ли пора сознательной...) писалось на бумагу все. наивно конечно, и глупо, но почему-то доверить мысли, волнения и грусть было проще бумаге, нежели маме. ну как-то не срослась у нас с мамой доверительная дружба. а подруг отродясь не водилось. все как-то больше в мальчишками. как впрочем и сейчас )) и все было бы хорошо, если бы в один определенный момент я не поняла, что их ЧИТАЮТ. О, ужас. я была раздавлена. мои тайные мысли стали известны... кошмар... и ладно, если бы заметила просто потому что они не так лежали, например. нет. в один прекрасный день мне просто процитировали одну из записей. было грустно, мерзко, противно. когда все ушли из домак на кафельном полу таулета по клочкам сгорали три года жизни. три года переживаний. влюбленности, трудности, радости. тогда я поняла, что свои переживания нельзя доверять никому и ничему. потому что могут не понять. потому что могут сделать больно. и страшит только сама мысль о том, что действительно МОГУТ.
нет, время не лечит раны. но учит.
а дневники бывают разные ))