оригинал - тут.
http://www.wate.sitecity.ru/ltext_2101002431.phtml...=ltext_2101002431.p_2101003213

Так играет музыкант, который знает, что у него наутро заберут инструмент. Исполняет свою последнюю композицию. Под покровом ночи. Желая выразить в таком коротком предложении бесконечность. Желая взять то, что он до сих пор не взял. Думая о том, что он никогда не возьмёт больше, чем надо, и боится этой мысли. Прогоняет её. Но она не уйдёт. Такие мы, люди.
Наверное, я слишком часто говорил ей, что люблю её. И слишком редко она от меня это слышала. Наверное, спасение - не в страсти, ведь она не вечна, она, по сути своей, лишь короткий миг. Безумный - но от этого не становящийся длиннее. Я дарил ей себя. Я дарил ей то, что не мог подарить - и в этом была моя ошибка. Я рвал на ней платье, считая, что в этом доказательство вечности чувства, которое мы порой испытываем так нелепо и не к месту... зачем? Любовь умирает от слов. Любовь умирает от прикосновения. Просто ночью всё меняется. У нас пропадают тени. Отчасти мы сами становимся тенями. Мы живём по другим законам. Ночью мы - другие... а любовь остаётся любовью всегда.
Возможно, я сам виноват во всём. Что же. Глупо повторять за другими, что Бог нас рассудит. Богу не суждено знать о любви того, что знаем мы, простые смертные. Мы можем наслаждаться только тем, что имеет начало и конец - а то, что вечно, мы по человеческой привычке заковываем в кандалы пошлости, пытаемся обозначить границами, провести параллели. Мы убиваем вечность, потому что знаем, что она принесёт нам дополнительные страдания - зачем нам, тем, кто умрёт, превратится в прах, станет не больше, чем порывом ветра, учиться понимать то, что выше? Ведь нашей короткой жизни не хватит, чтобы осознать неосознаваемое. Людям не дано знать, что такое любовь. Таинственная леди пришла. Таинственная леди осталась на неопределённый срок. Она погостила у нас. Погрелась у огня страсти. Ей было хорошо - но она спешит. У неё есть другие цели. Совсем другие. Непостижимые для нас с тобой.
И именно поэтому, наверное, мы не умеем просить прощения. Время - великий лекарь, и люди забывают даже самые страшные обиды. Проходит боль. Из памяти стираются лица. Что же... зачем мы придумываем объяснения для того, что нам не дано понять, а дано лишь ПОЧУВСТВОВАТЬ?...