История моей любви.

« Я знаю, вам покажется это странным, но я любил. Любил сильно, так, как дано немногим. Любил...
Сейчас мне даже странно произносить это слово - «любовь», а как много оно для меня значило тогда. Я был готов повторять его снова и снова, но только одной девушке, той, ради которой был готов пожертвовать всем….
Я расскажу вам историю моей любви.
Ее звали Марицца Пиа Спиритто. Сумасшедшая и отчаянная девчонка, чертенок. Именно такой я ее запомнил. Настоящую мятежницу, верного друга, готового пойти на все ради справедливости.
Но более того я видел в ней безумно привлекательную девушку….
Девушку, которую я любил….
Две противоположности мы сразу обратили внимание друг на друга…
. Сначала ругались и ненавидели, а потом любили до беспамятства. Из холодного и бесчувственного юноши, я превратился в романтика, дарящего своей девушке плюшевых мишек. У нас было много проблем, мы ругались, ссорились, обманывали, но…. Но любили.….
Не умея ценить это чувство, мы пытались заглушить его, затоптать, загнать как можно дальше, в самый пыльный уголок сердца,… Но оно было сильней нас….
Никогда не забуду тот вечер. Была весна. Время влюбленных. Мы любили и наслаждались счастьем. Под теплым весенним дождем я кружил Мари, покрывая ее лицо поцелуями и шепча на ушко слова любви. Как я был наивен, будучи уверенным, в ее ответной любви! Именно тот вечер…
Она ушла. Оставила лишь записку с несколькими словами. Я помню ее наизусть. Эти слова…. Они звучат в моей голове постоянно. « Я больше не люблю. Ухожу. Прощай…»
Нет, зная характер Мари, я не удивился краткости записки. Но внезапность…
Я должен был понять, почувствовать это раньше. Любовь не могла вот так исчезнуть за один миг! Не смог понять, не смог объяснить…Я должен был догнать ее, я знал, что она еще не ушла далеко, но в душе зародилась обида и злость. Я бросил бумажку в огонь….
Потом пришла боль. Боль, которая не пройдет никогда. Рана не зажила. Она лишь покрылась коркой - коркой ненависти и холода.
Наперекор самому себе, ей и судьбе я стал таким. Все чаще вспоминались наставления отца. Я стал таким же, как он,… нет хуже…. Стал таким, каким вы меня знаете,…
Я смотрю в окно. Осень. Ветер нещадно срывает чуть пожелтевшие листья. Они падают на асфальт, а потом еще долго мечутся, пытаясь найти дорогу обратно. Обессилив, сдаются и отдаются на волю ветра. Так и я однажды упал и не смог встать, сдался и перестал искать дорогу к своему счастью. Умер тот мальчишка умеющий любить, а сейчас умираю я.
Прощайте…»
Оглушительный выстрел и звенящая тишина….
Две капли крови брызнули на лист бумаги. Они, переплетаясь и размазывая чернила, прокладывали свой путь на бумаге. А ЕГО путь закончен. Навсегда…