Жнецы спешат убрать пшеницу,
И каждый колос дорог им,
А нам сегодня сладко спится —
И пожилым, и молодым.

Костры давно уже бушуют,
Сгорают плевелы дотла,
Но а пшеницу золотую
Просеет Божия метла.

Кто я: сорняк, иль колос спелый?
Созрел? Гнию ли на корню?
Мы все возможности имеем
Не отдавать себя огню.
Н. В.

LI 5.09.15
[466x699]