В колонках играет - Зема "Будь со мной"
Настроение сейчас - противоречивое...

Твой звонок в 1 ночи. Всё начинается как всегда со стандартных фраз. Куда же нам с тобой без банальности?
Чувствую в голосе, какие-то странные нотки. Но не беру это во внимание. У тебя же не может ничего ужасного случится. Да?
Ошибаюсь? Ошибка, просчёт. Между нами неравный счёт.
Папа пьяный. «Мы подрались». Односторонний бой. Драться с пьяным, то же, что и с грушей.
- Куда ты его ударил?
- В голову.
- Чем? Кулаком?
- Битой.
- Он дышит?
- Да.
- В скорую звонил?
- Они отказываются приехать.
Чёрт. Не умею я советовать. Постоянное ощущение, что я должна что-то сделать, хотя бы сказать. Быть может, вероятней необходимость моего голоса, пусть незримого, но присутствия. В такие моменты обостряется понимание подлинной внутренней сущности букашки. Моей сущности.
Ты позвонил мне и это многого стоит. Чем лучше ты ко мне относишься, тем хуже я становлюсь. Бардак. В моей голове вечный бардак. Я знаю за собой эту гадкую черту. А ты её не понимаешь. Обычно, если человек на первых этапах мне стал не интересен, к тому же присутствует отсутствие уважения, то я начинаю вести себя просто по-скотски. Потому, что человек мне этот не нужен, а посылать я не умею (и в этом моя трагедия). Но у нас тобой совсем ни «первые этапы». И вроде, я говорю и тебе, и себе:
- Я уважаю тебя.
- За что меня уважать?
- За то, что ты не уважаешь себя.
Бардак. Что ж я за подонок такой, а?
Нам общаться очень сложно. Ты ко мне не равнодушен. А я не равнодушна к твоему неравнодушию, при этом, я не вижу тебя больше, чем другом или просто хорошим знакомым.
Бардак. Бордель. Дурдом.


Волшебная моя, одна лишь просьба. Прочитав это, просто промолчи. Позволь этому остаться гнить внутри меня. Не спрашивай имён. Они ничего уже не значат.