Поэзия не содержит в себе ответов и от нее не следует ждать каких либо откровений. Её тайны вполне заурядны. Нам всем до зарезу необходимо очевидное прошлое, очевидный континуум, очевидный миф о происхождении и очевидная сказка о светлом будущем, которые бы утешали нас относительно нашего очевидного конца. Хотя, в глубине души, лучшие из нас никогда в это не верили.

 

Однако поэзия не только концепты, смыслы и симулякры - это еще и слова. Нет, не так сказал. Мало пафоса, поэтому добавлю и воскликнем вместе, воздевая руки: Слова.. слова.. слова! Поэзия заставляет их вибрировать, дрожать и трепетать. И поэтому они уже не кажутся такими неблагодарно сухими и неблагородно ветхими,

 

Стоит это понять, происходит чудо. И тогда даже мы, пошлые пожиратели книг, зачастую под её влиянием опускаемся столь низко, что нас одолевает высокая любовь к нашей собственной извращенной нечеловечности...

 

Но и это тоже впустую. Все наши трепеты, книги, чудеса, вибрации и рифмы - впустую, потому что дебилы все равно победят. Муррр..