И придумал... ток она пока какаято дохлая, сил не хватает оживить...ну да хрен с ней, устал ее думать, пусть полежит в сторонке... Вытираем пот, шлотаем очередную дозу коньяка... чего то в ней не хватает, она пока еще не додумана до уровня оживления. Прозрачная масса теплеет, тихо течет между пальцев, и алчет новой формы...что ж я дам ей ее, тепло разливаеться, мутнеет, перетекает... тонкие штрихи...капельки пота стекают по лбу... это тяжело придумать ЕЕ, она не должна быть соверешнной, это не интересно, это уже проходили класики Искуства, она должня бать из плоти, живой, ыслящей, ищущей, страдающей..иногда, но должна страдать, но всеравно улыбающаяся... устал... нельзя передавать ей усталость...