День осеннего смоловара. Еще теплая просмоленная бочка катится с трудом, ее лоснящиеся свежим янтарем бока, приятно шершавые не ощупь, перекатываются по грубой зеленой траве. А вечером будет праздник, вон Яким уже выкатывает  такую же бочку, но напольную не свежим соком, а старой брагой. Старшие снова напьются, и будут играть в кости… Карим опять найдет компанию, и будет соревноваться либо в стрельбе , либо в плавании, покуда озеро еще по-летнему теплое, либо , если станет скучно, в количестве выпитого. А старик Маилим снова буде рассказывать сказки, дети снова усядутся в кругу костра, и будут слушать истории деда, испещренного шрамами, седого, лишенного одного глаза, но повидавшего много на своем веку. Мне лет уже побольше чем тамошней малышне, но я то же бывает, заслушиваюсь его рассказами. Бочка катится по траве, приваливаясь, и вминая в землю жухлые листья. Густой запах смолы, терпкий чуть сладковатый, приятно щекочет ноздри. Тишина и тишина и спокойствие, и еще раз спокойствие…

Старик действительно начал рассказывать историю, ребята собрались в кругу костра, и притихнув слушали… я сел в отдалении с большой кружкой грога, под широкими ветвями ясеня… Очень люблю это древо, его мощь и свежеть стройность….тяжело подобрать описание. Смеркалось… и свет от костра до меня не добирался.