читаешь, погружаясь до последней буквы в те необыкновенные места, о которых с такой легкостью и любовью пишет Айтматов.
читаешь и наслаждаешься пейзажами, возникающими в воображении.. умиляешься детскому миру мальчугана, и ясно, что не мог автор описывать ТАК то, что сам не испытал..
камни со своими именами.. Верблюд, Волк, Седло,Танк.. разговоры с биноклем.. черный дерматиновый с металлическим замочком всего лишь портфель, но самый лучший друг, которому можно даже свою сказку рассказать, о которой никто не знает... одинокое детство и необыкновенный мир, доступный лишь лопоухой детской фантазии..

читаешь на одном дыхании.. а потом РАЗ - и все обрывается..
раз - и весь мир сжимается в одно невыносимое горе, которое пытаешься разделить вместе с этим мальчишкой и его дедом.
раз - и ты ненавидишь ТАКИХ людей, ради удовольствия ломающих судьбы и смеющихся над идеалами и мечтами.
раз - и ты не можешь мириться с тем, что люди готовы жить под натиском этого разрушения-изо-дня-в-день...

последние страницы невозможно читать. ты как в забытье смотришь на происходящее глазами парнишки, чувствуешь и его огромную температуру, и жар и тошноту от увиденного и услышанного.. все эти люди.. до чего же мерзкие... "почему их не скинут в реку?"

есть только дед.. и была сказка..
после всего этого - только стать рыбой и уплыть к далекому озеру, к сказке, о которой никто не знал...

"Здравствуй, белый пароход, это я"..... не остановить слезы...