В колонках играет - Gloria
Настроение сейчас - ем

Иногда я ощущаю себя счастливым. И тогда это - как неожиданное осеннее солнце, скользящее теплым лучиком по лицу. Иногда я чувствую себя несчастным. И тогда это - как монотонный мелкий холодный дождь, и капли, стекающие за шиворот, и потеки по оконному стеклу.
Иногда я ощущаю себя любимым. И тогда это - глядящие на меня с нежностью глаза человека, стоящего рядом, руки на моих плечах, губы на моих губах. Иногда я ощущаю себя любящим. И тогда это - сладкая истома внутри, и покалывание в кончиках пальцев, и бессмысленная улыбка, растягивающая рот до ушей, при виде чьего-то лица...
Иногда я чувствую себя одиноким. И тогда это - будто потеряться в сером тягучем тумане, и слышать как сквозь вату голоса людей вокруг... Слышать, но не видеть никого. Иногда я ощущаю себя нужным и важным, и тогда это - словно весь мир для тебя, и ты можешь все, абсолютно все, но тебе так хорошо, что больше и нечего хотеть.
Иногда я чувствую себя уставшим. И тогда я просто чувствую себя уставшим, очень уставшим, от всего... От калейдоскопа лиц и городов, гостиниц и клубов, дворцов и забегаловок перед глазами. От кажущегося разнообразия жизни, от монотонных утр, дней, вечеров и ночей, похожих друг на друга, сменяющих друг друга с удручающей быстротой. От того, что не успеваю притормозить и подумать - нужно ли мне ЭТО... И не лучше ли остановиться, вернуться домой, сменить феерический свет прожекторов и грохот в колонках на отражение огонька свечи в глазах напротив, на бокал вина за столиком на двоих, на пожатие крошечной ручки и не осмысленное пока первое "па-па"...
***
- Почему ты так давно мне не звонил?!
- Но ведь я звонил утром!
- Это было давно, я успела соскучиться!
- Ну вот ты уже кричишь... Неужели нельзя спокойно поговорить хоть раз.
- Мне тебя так не хватает! Когда ты приедешь?
- Вот все закончится - и приеду. Ты же сама все знаешь прекрасно.
- Я так больше не могу! Я хочу, чтоб ты был дома, со мной... Невыносимо думать, что ты сейчас где-нибудь с кем-нибудь...
- Да ну с кем я...
- Не знаю! С кем-нибудь! Откуда мне знать, с кем...
- Давай не будем начинать все сначала, дорогая...
- Я тебя безумно ревную... Просто к каждому столбу!
- Перестань, а? Я тоже хочу поскорей вернуться домой.
- Возвращайся! Что ж ты не возвращаешься?
- И как ты себе это представляешь? Вот все брошу и махну домой, да? Так просто... На мое место ведь кого угодно можно посадить... Просто первого встречного...
- Чи не место...
- Прекрати. Если скучаешь, оставь детей матери и приезжай сама.
- Ага, и все очень обрадуются. А в первую очередь - ты. Я ведь буду мешать тебе развлекаться!
- Да, мы все здесь просто перманентно развлекаемся, тыц-пердыц... Увеселительный тур, блин, пионерский поход...
- Ты развлекаешься с разными там девками, наверняка, а я здесь сижу одна в четырех стенах!
- Ну перестань, ради Бога... Ты же знаешь, я тебя люблю...
Короткие гудки в трубке...
***
Я люблю гулять по ночному городу весной - в воздухе плывут ароматы цветов и зелени, такой свежий воздух, будоражащий воображение.
Я люблю гулять по ночному городу летом - небо удивительного черно-синего цвета, яркие звезды висят так низко, кажется - протяни руку и схватишь любую.
Я люблю гулять по ночному городу осенью - шуршат листья под ногами, одуряюще пахнет, дымом, грибами, лесом, детством.
Я люблю гулять по ночному городу зимой - снег поскрипывает, светло, в ноздри проникает морозный дух, смешанный с бензином, деревья будто сказочные, а ты закутаешься в шарфик, и так тепло...
***
- И чего ты такой кислый?
- Да устал, как зверь. Устал...
- Раньше не уставал?
- Ну, раньше - это раньше. Вроде как-то по-другому было раньше. И мысли всякие посещают... Грустные...
- Вот еще! Что ж за грустные мысли, брат?
- Да так...
- Нет, ну начал, так уж говори.
- Знаешь, стал ловить себя на ощущении... Все чаще чувствую себя... м-м-м... пятым.
- Не понял? Как это - "пятым"?
- Просто пятым.
- Но ты не пятый, ты - вообще первый...
- Не смейся, я ж серьезно.
- Ты - и серьезно? Вот это лучшая шутка дня!
- Ну правда... Вот у тебя есть Петруччо...
- Блин... Ну ты не можешь не поострить на эту тему, гад!
- Я не в том смысле. Просто, как бы там не было, в любом случае - у тебя есть твой Петька, а у него есть ты. Милош с Деном как скантовались вдвоем, так и тусуются вдвоем... А я вот - не пришей звезде рукав. Просто пятый. В углу сижу, на всех гляжу...
- Ты серьезно, что ли? Да не валяй дурака!
- Просто ощущение такое...
- Знаешь, брат, я тебе скажу одын умный вещ - ты сам себе паришь мозги. Кончай ерундой страдать, давай выпьем - все пройдет. Наливай!
***
Если вы не любите меня – скажите, за что. Скажите, и я исправлюсь. Может быть. Если мне это будет нужно.
Если вы любите меня – скажите, за что?! За что меня можно любить? Меня, вот такого, как есть… Объясните, если вы любите меня – почему? Что есть во мне такого, за что меня стоит любить. Мне просто интересно…
Если вы говорите мне в глаза, что любите меня – объясните, почему вы так говорите. Я хочу знать. Я должен знать. Мне мало слышать от женщины «я тебя люблю». Мало, потому что я в это не верю. Мне нужны доказательства. Не такие, когда взбираются на перила балкона и кричат – «я сейчас прыгну вниз!». Не такие, когда вешаются на шею и страстно шепчут на ухо «пойдем в твой номер…». Мне нужна правда.
Я никому из вас не верю, слышите - девочки, стоящие под окнами, девочки, бегущие за автобусом, девочки, хватающие за руки… просто не верю. Ваше «люблю тебя» не более, чем пустые слова. Вы можете призывно смеяться или истерически рыдать, можете дарить мне подарки – дорогие, дешевые, нет разницы, – можете строить мне глазки, но я вам не верю. Спрашиваю у вас – за что вы меня любите? И не вижу в глазах того, что хотел бы видеть. Я никому из вас не верю. Вы лжете. И в первую очередь сами себе. Сегодня вы твердите ваше «люблю» мне, вчера это был Дима Билан, завтра это будет Виталик Козловский, да кто угодно… Все это ложь, пока не относится к пареньку, скажем, из соседнего дома, или из параллельного класса…
Вы не знаете меня. Вы ничего обо мне не знаете. Как вы можете любить меня? Я старый, нудный, скучный хмырь, у меня полно дурацких привычек, я раздражаю порой сам себя, я способен кого угодно довести до истерики – или рукоприкладства, кто как реагирует. Я себя не люблю – почему же вы говорите, что любите меня?..
***
***
…Если я киногерой, то кто – Арагорн или Фродо? или Эйс Вентура? Если я сказка, то чья – братьев Гримм или братьев Вачовски? Если я фильм, то чей – Рязанова или Спилберга? Если я аромат, то какой – Кензо или Валентино? Или «Русский лес»… Если я напиток, то какой – водка или сухой мартини? Кхм, глинтвейн… Не потому что, а просто так… Если я игрушка, то какая – Кен или тамагочи? Кхм-кхм… плюшевый ежик… Потому что ежик, хоть и плюшевый… или плюшевый, хоть и ежик… Какой я? Я – «Киндер-сюрприз»… одного цвета снаружи, другого изнутри, в середине еще и ерундень какая-то… которую пока сложишь, как полагается, вспомнишь всех матерей…
- О чем задумался, дед?
- А?
- Ты так сосредоточенно пялишься в окно… О чем думаешь, спрашиваю?
- О том, что я – «Киндер-сюрприз»…
- Да ты что! Поздравляю! И как ее зовут?
- Кого? – недоуменно вскидываю брови.
- Ну… девчонку, которая… или Оля опять?
- Да ты о чем?... Блин, Петька, ну ты дурак… Я совсем не об этом!
- Извини.
- Ты порой языком ляпнешь, мля, как в воду…
Ну вот, обиделся. Все стали на меня обижаться в последнее время. Теряю контроль. Переступаю черту. Устал быть пушистым. Устал. Надоело все, к черту… Я такой же, как и все, точно такой же. Хочу кричать и ругаться, не следить за словами… надоело быть буфером и мирить всех. Надоело оставаться трезвым и спокойным, надоело сводить все в шутку, все чужие споры… Надоело до чертиков. Надоело чувствовать одно, а говорить совсем другое. Надоело… Забить бы на все…
Какой же я? Селинджер, а может, Хемингуэй? Штирлиц или Бонд? Модильяни или Ван Гог? Гумилев или Пастернак? Бленд-а-мед или Колгейт? Фу, это уже прогнал я… Так, спать, спать, подушечку под голову – и спать…
***
- Я тебя люблю!
- Я знаю…
- Слышишь, что я говорю?
- Да, слышу.
- Я сказала – я тебя люблю!
- Я слышал, слышал, не надо кричать…
- А ты?
- Солнышко… Ну, блин… Сразу слезы, ну что это такое!
- Я так тебя люблю, а ты…
- Разве я когда-нибудь что-нибудь тебе обещал? Нет! Разве я хоть раз позволил тебе на что-то понадеяться? Нет! Чего ты закатываешь сейчас истерику…
- Ну я же люблю тебя!
Господи… Сколько раз это было… Сколько раз это будет еще… Сколько раз я проходил через это и смотрел, как другие проходят. Я понимаю, что сложно; я знаю, как больно, только ничего не поделаешь, девочка, ничего…
- Давай, котенок, останемся друзьями… Мы же друзья с тобой, правда? Я рад, что ты есть на свете, и счастлив быть твоим другом. Но ничего больше, прости…
Ненавижу слезы… Ненавижу выглядеть подонком в чьих-то глазах… Но стоит раз пожалеть, раз дать слабину – потом с шеи не снимешь, так что нафиг, ибо нефиг… Прости, девочка моя, прости…
***
Во мне два человека, две личности… Они не разные, но и не одинаковые. Они оба – это я… Но кто из них – подлинный я? Одному нравится дарить жене цветы, другому – доводить девчонок до слез… Один любит влупить ракеткой по мячу, так чтоб загудело, другого хлебом не корми, дай поваляться на песочке под шум волн… Один рефлексирует на заходящее солнце, другой ржет как конь над рассказиками с форума… Один задается вопросами «за смысл жизни», как намедни в бусе, другой же всякий раз отвечает на них по разному, да еще с подвывертом... И кто из них – я?! Кто я? Мнительный параноик? Обидчивый шизофреник? Хохочущий истерик?..
Ненавижу эту славянскую склонность к самокопанию, просто ненавижу. Ненавижу эти периоды в своей жизни. Когда наваливается эта непреодолимая тяга – разложить самого себя по полочкам, вывернуть наизнанку и продемонстрировать во всей красе… какая, к чертям, разница, кто я? И зачем я… Я – это просто я. Я просто живу. Я живу, для того, чтобы жить. В этом и есть смысл жизни. Просто жить…
В любой жизни есть смысл, пока есть хоть один человек, чья улыбка предназначается тебе, и только тебе. У меня есть такой человек, поэтому я – счастливейший из смертных. Вот и сейчас он мне улыбается, а я – ему… Солнышко мое! Ну, давай, иди ко мне, иди, папа тебя поцелует… Я – счастливый человек, правда ведь?..