Если б знать изначально, как хрупки,
Как ранимы бывают сердца....
Остаются на сердце зарубки,
Как морщины на коже лица...

Остаются унылые стены
И стопа пожелтевших бумаг...
Убивают, как пули, измены,
Изменивший -- страшнее, чем враг...

Не угнаться за преданным счастьем,
Благость ясной души не вернуть...
Предающий любовь не прощаем...
Боль с годами не меньше ничуть...

Семен Венцимеров