Один час и сорок пять минут, как мне 17.
Знаете, а в этом году я опять ждала дня рождения. Я считала дни.
Я в этот год много успела, но... как-то так сейчас оно вс не вспоминается.

Простите - я сейчас буду писать бред. В последние несколько дней у меня истерика. Непроходящая, встающая поперёк горла, перекрывающая кислород.

Я - одинока.

Все, кто нужен мне в этой жизни, остались там, по ту сторону монитора - и то, дорвись ещё до него...
Я всю жизнь кричу об одиночестве - но я никогда не думала, что меня может скрутить ТАК.

Как, вы не слышите?
Да ведь я же кричу...

Кто-нибудь! пожалуйста! в честь дня рождения - скажите мне, что я хорошая и вы меня любите. Пожелайте мне чего-нибудь...
Ну... пожалуйста. Я стою с протянутой рукой, я прошу вашей любви. Ну, не молчите же. Соврите - я поверю...

//простите. Я не хотела, просто у меня истерика...