Звонила мама. Я сказала ей плохую новость, она мне - хорошую. Плохая заключалась в двух четвёрках за экзамен, хорошая - в том, что меня приняли в ВШЭ.
Я буду здесь жить. Если только на Невском мне не свлится на голову кирпич или ещё какая-нибудь Аннушка не разольёт масло - буду. Как я, чёрт возьми, этому рада.
Я не помню Вологду. Уже вообще не помню. Ну и что, что жила там десять лет. Это уже другой мир. Она забылась как-то очень легко - может быть, потому, что здесь всё же интересней?..

...Я сидела, ждала устной части. Болтать низзя, да в общем-то и не с кем. Что делать? Правильно. Писать стихи. Где писать, если нет бумаги? Правильно. На собственной руке.

Вы меня простите, если в дневнике опять начнёт появаляться графомань. Просто я то ли по Лоре соскучилась, то ли вдруг уверовала, что если захочу, могу научиться всё-таки их писать. Мне удобнее выкладывать их сюда; а впрочем, пропускать их в общем-то нетрудно - стихи видно издалека по длине строк.
Это получилось не то чтобы глупым, просто - слабым. Там, пожалуй, порядочно воды. И недостаточно чувств (не эмоций, нас тут литричка на курсах учила, что эмоции бывают и у людей, и у животных, а чувства - только у людей).

Оставлю для себя.

Esc
А мне остались - тихий трепет роз,
Воздушных замков блики, полувзгляды...
Возможна Вечность только в мире грёз.
А здесь у нас - кому оно всё надо?!

Я ухожу. Я вам машу рукой.
Здесь будет хорошо и по-другому.
Я вас зову - давайте, кто за мной! -
Туда, где все бессильны аксиомы!

...Однажды снова будет утро гроз.
И мы уйдём. Опять, как уходили.
И вдруг - останется: последний трепет роз
И деланно-красивые кадрили...