Пора уже, чёрт побери, привыкнуть, что ни в какой профиль, ни в три четверти и ни тем более в анфас на золотой царский червонец я не похожа. Даже при больших услилиях фантазии.
А посему, массаракш, совершено даже не обязана нравиться всем. Более, чёрт побери, того. Я не обязана нравиться даже тем, кто нравится мне. Ох уж эти бури в отражениях референтные лица.
А я всё дёргаюсь. Меня чуть покритикуют - а я дёргаюсь. Ибо свои ж. Мне иногда случайно скажут что-то не то, даже тупо по поводу несходства вкусов - а я мозгом понимаю, что они совершено не обязаны совпадать, а всё равно дёргаюсь.
Да чёрт побери! гори оно!

Ох уж эта мне категория "своих". "Своим" прощается почти всё. Особенно пока оно себя любимую не задевает. Некоторым избранным прощается абсолютно всё, вплоть до распродажи меня любимой на органы. "Своих" не посылают лесом. Если им что-то не нравится во мне, значит, неправильна я, а не они...
Гхыр!
Где взять долю здорового эгоцентризма?

Хотя - имею ли я на него право, собственно. Гхырова всеобщая иждивенка.