Сегодня мне позвонил Сергей Бурлаку. "Чего-то, - говорит, - тебя Никитинский искал". Моя нижняя челюсть отпала бы столь же низко, если б мне вдруг позвонил Путин и непринужденно сообщил, что я зачем-то понадобилась Медведеву.
С одной стороны, это безумно приятно: десять лет назад я мечтала хотя бы познакомиться с журналистом Бурлаку. Равно как и еще полгорода. Но с другой, мне почти тридцать лет. Возможно, еще лет через тридцать я назову себя в этом возрасте глупой девчонкой. Но сейчас почему-то я так устала разочаровываться, что мне кажется, будто я живу уже слишком давно.