Употребляю 5% солодовую жидкость, перевожу фторхинолоны и кисну. Весна. Привычный идиотизм в мозгах. Которых не хватает на простой выбор: переводить или писать сказки? Причем в первом случае попытки накопить на лингвистическое образование все равно оказываются тщетными.
Почему я не могу просто сказать "привет" Тане Алешиной?.. Потому что от вопроса "Ты еще пишешь сказки?" мне захочется застрелиться, утопиться и повеситься (одновременно или последовательно). Это даже не идиотизм, это... Мда.
Волтуримания умирает. Да что там - люди умирают. У меня в фэйсбуковских друзьях человек, который уже никогда ничего не напишет. Это нельзя осмыслить.
Мне 36. Ну, почти, но все равно. Зеркало не особо показывает, но вдруг однажды гляну - а там не мое лицо.
Ааатставить. И продолжать работать. Просто весной мне чудится рюкзак за плечами, а под ногами - хлюпающий талый снег. И жесткая корка билета в кармане. И чтобы качался в ночном вагоне жидкий желтоватый свет, и перестук колес увлекал черт-ти знает куда. Согласна даже на запах доширака. *сморщилась* А что там, и куда там - неважно. Встретив сволочей, я мило улыбаюсь им на прощание. Встретив хороших людей, покидаю их с чувством вины... Всегда убегаю. Никогда не сожалею, что вяло пытались остановить. И ведь мне с этим комфортно! Вот же социофоб хренов.