Уже с полмесяца тянет поплакать. Ни к селу, ни к городу. Не ПМС. Может, жара.
А может, обида по поводу того, что мир требует от меня логичности - тогда как сам возмутительно нелогичен!

Вот ведь как пить дать всё еще проще. И просто охота в кино... Внутренний обвинитель ехидно отпускает язвительное: "Инфантилизм". У внутреннего ребенка от обиды дрожат губы, потому что крыть-таки нечем. Внутренний взрослый не знает, что сказать. По идее, четыре раза ходить в кино - признак дурачины. Еще дурачиннее напрягаться по этому поводу.

Нет. Всё не просто. Как раз пару недель назад я прочла случайную запись художницы в ЖЖ и, похоже, одна фраза ржавым гвоздем вколотилась мне по центру моей больной головы: "Если вы пишете сказки, не пишите мне".
Типа, "кому вы нужны". Нет, даже не так: "вы и ваши сказки двестипроцентно никому не нужны". Почему меня это не волновало 10 лет назад?..

А теперь быстро вытираем сопли уныния, планируем четвертый поход на "Людей Икс" (ай-ля-ля-ля-ля-ля, а я сошла с ума - какая досада!) и продолжаем писать никому не нужную сказку. Там буду жить только я. Я ж никого не тяну к себе заселяться!