Что-то у меня с мозгами. Или с нервами. Прочла два новых кусочка рассказов любимых авторов и вообще не поняла, о чем речь. А сейчас сижу и думаю, что я старая и толстая, роняя слезки под Blackout. Прошло страшно много времени с момента написания моей последней истории - месяц - всё, жизнь кажется прожитой напрасно.
Почему я не могу дописать свой макс?.. Может, героиню свою не люблю, или жаль мне ее... Хрен знает. Сегодня мне снова нужно поднапрячься и перевести еще семь кило книги хотя бы до четырех утра. И когда мне, блин, гонорар придет?..

Эндокринологом на поезд, говорите? Я не хочу общаться с людьми, это делает меня несчастной. Пора уже признать сей факт и не морочить себе и другим голову. Да, мне сейчас тяжко, но я не несчастна. К тому же это ведь на три недели только так.