Кошмар. Когда я говорила о моем желании поскорее попасть в Андалусию, я не имела в виду ЭТО!..
А началось всё с мирной экскурсии по пещерам и крепостям. Застывшие подземные водопады и классическая музыка, прохлада темных туннелей и мерцающие огни под каменными сводами… А полуразрушенные стены мавританской крепости стали местом обитания сотен обезьянок. Они раскачиваются на ветках, почесывают бока на перилах над пропастью и топочут по крышам автобусов.
А вот сам город меня совсем не впечатлил – вроде бы зона беспошлинной торговли, но не так уж все и дешево. Да и купить особо нечего: либо бутики, либо китайско-индийский ширпотреб. И это называется британский протекторат!.. Испанка так красочно расписывала преимущества Гибралтара во время моей учебы в Андалусии, что я ожидала увидеть по меньшей мере разнообразие Андорры. Разочарованные, мы с мамой отправляемся назад на корабль. Наш гид объявил, что до порта пешком не более двадцати минут. На всякий случай уточняю дорогу у англоговорящего прохожего. Тот уверенно машет рукой в сторону взлетно-посадочной полосы, которую мы видели с горы. Ее пересекает шоссе, так что во время взлета и посадки самолета автомобильное движение останавливается, прямо как у какого-нибудь железнодорожного переезда. За 15 минут мы минуем одноэтажное здание аэропорта и подходим к блокпосту. Без задней мысли достаем свои крю-пасс. «Пассапортес?» - вопрошает молодая испанка в форме. Мне бы заподозрить неладное, но в Гибралтаре живет и работает куча испанцев! «Дак мы на круизный корабль!» - уверенно отвечаю я. «А, ясно», - кивает испанка и машет рукой – проходите. Далее еще один испанец проверяет наши сумки и тоже разрешающе машет нам. Выходим. Минут пятнадцать идем по улице, и вроде бы я даже узнаю местность – наверное, приближаемся к порту. Еще раз спрашиваю дорогу у пожилого испанца. «Порт – это в ту сторону», - указывает тот вдоль пальмовой аллеи. Доходим до ее середины, и вдруг я немею. Потому что вижу голубую трубу нашего парохода по другую сторону пролива… Впрочем, тогда до меня дошло лишь то, что мы ушпандорили в другую сторону, и теперь придется возвращаться назад. Худшее обнаружилось, когда мы вернулись к блок-посту. Уже другой испанец желает видеть наши паспорта (которые, естественно, находятся на корабле). Я объясняю, что мы заблудились и возвращаемся на круизный лайнер, который стоит по другую сторону пролива. Тот мотает головой: «Я не понимаю по-английски». С грехом пополам объясняю то же самое на испанском. «Ваше судно стоит в Гибралтаре?» («А где ж еще ему стоять?..») «А как вы попали в Испанию без паспортов?» «Куда-куда попали?!..» (Блин, как в фильме: «Конечно, я в Москве! А вы что хотите сказать, что я в Ленинграде?..» Оказалось, что мы нежданно-негаданно (и совершенно нелегально) очутились в Андалусии. И нас, злостных шпионов, отправили к старшему офицеру выяснять обстоятельства нашего появления здесь. К нам вышел очень серьезный молодой человек и объявил, что, если мы нелегально появились на испанской территории, то выпустить нас он не имеет права. Впрочем, заглянув в его темные глаза (очаровательные, как у всех андалузцев), я моментально прочла, что ничего плохого нам не грозит. Он сказал, что позвонил нашему агенту и мы должны ждать, пока тот свяжется с кораблем. Ждали мы ровно минуту, после чего андалузец вернул нам наши крю-пасс’ы и строго выговорил, что если мы еще раз выкинем подобное, то останемся в Испании нелегалами. Напугал ежа голой попой, бе-бе-бе… Единственное, я струхнула, что мне попадет на корабле. Но пока вроде всё тихо… За такие выходки могут дать мисконтакт и, самое страшное, на три дня забрать крю-пасс! И тогда хрен выйдешь аутсайд, а это для меня смерти подобно. Особенно когда завтра Малага. Надеюсь на этот раз уже легально явиться в Андалусию! Очень надеюсь… Это как свидание с любимым человеком.