Впервые за несколько лет открыла томик Есенина, как ни странно благодаря этому сериалу по ОРТ, хотя качество его всё же ставлю под бОООльшое сомнение. Чего-то ему не хватает, и дело не в достоверности, и не в Безрукове. Когда-то читала Есенина чуть ли не каждый день, он был моим любимым поэтом. И вот прочла несколько таких знакомых, когда-то ТАКИХ ЛЮБИМЫХ стихов… И поняла, что вот именно его ощущение Родины – моё… Русь Есенина – моя Русь…НЕ Русь Кинчева... Хотя, пожалуй, в «Светлой Руси» есть что-то очень мне близкое. Но всё же КК не сумел настолько чисто и ясно выразить ощущение этой грусти, бедности и рожденной из них «границы с Богом», насколько смог это сделать Есенин… Я ценю КК прежде всего за его внутреннюю силу и путь…Наверное, в том числе и поэтому Изгой я люблю гораздо больше СПЧТД.
Увидела фотки с выездов – на форуме и в отчете Оли Сестры (Алины Бриз) и так захотелось куда-нибудь уехать… Особенно зацепила фотка красотища (или как-то)
Вот она – моя светлая Русь… />Как-то особенно чувствуешь Родину на выездах, глядя из окна поезда на маленькие деревянные домики, на пожухлую траву, желтые деревья (большинство моих выездов было осенью)… Так хочется куда-нибудь уехать, мучительно хочется, но сейчас точно знаю, что мне это не нужно, ТОЧНО. Ни концертов (концерта в Питере будет достаточно), ни поездов, ни печальных вокзалов, а родные лица всегда со мной, хоть сейчас и по Интернету=)
***
О красном вечере задумалась дорога,
Кусты рябин туманней глубины.
Изба-старуха челюстью порога
Жует пахучий мякиш тишины.

Осенний холод ласково и кротко
Крадется мглой к овсяному двору;
Сквозь синь стекла желтоволосый отрок
Лучит глаза на галочью игру.

Обняв трубу, сверкает по повети
Зола зеленая из розовой печи.
Кого-то нет, и тонкогубый ветер
О ком-то шепчет, сгинувшем в ночи.

Кому-то пятками уже не мять по рощам
Щербленый лист и золото травы.
Тягучий вздох, ныряя звоном тощим,
Целует клюв нахохленной совы.

Все гуще хмарь, в хлеву покой и дрема
Дорога белая узорит скользкий ров…
И нежно охает ячменная солома,
Свисая с губ нахохленных коров.
(это Есенин)