Прошлогодней весной мы шли по дороге. На деревьях висели вчерашние трупы. Сладковато пахли их покинутые тела. Солнце грело слабо.
На тратурах лежали чьи-то части тела. Автоматы, пальцы, стёкла. В доме напротив горели окна, не просто горели, они дымили чем-то новым, долгожданным, но не всеми, желавшим наступления этого нового. Куски колючей проволоки впивались в ноги, как гневные змеи, подобные будням,
которых не кто не ждал, но хотел, а получив, разочаровался и помер.
Красное, красное, красное солнце садилось....
[362x500]