Вам холодно от собственного ветра,
Сегодня он безумствует вдвойне.
Еще немного лет и километров...
И Вас убъют на собственной войне.
Еще немного глупых приключенией,
И в сердце не останется чернил.
Когда вы препарируете мир,
Вам холодно от собственных свершений.

Труба поет задумчивое ретро,
Недвижимы кораблики в порту.
Вам холодно от собственного ветра,
От собственных заявок на Судьбу,
От чьей-то силы, грубо навязавшей.,
Бессмысленные правила игры.
Вам холодно от собственной любви,
Сбегающей, бегущей, убежавшей...