Она. есть. она не плод моего воображения. она звонит и предлагает встретится. она готовит завтрак и просит сходить за сигаретами. она машет мне рукой из окна, когда я возвращаюсь из магазина. она спрашивает меня, что ей лучше надеть и доверяет секреты. я касаюсь самых кончиков её пальцев и вздрагиваю. она сидит у меня на коленях, слушает музыку в моём плейере. я испытываю постоянную потребность к ней прикоснуться, я говорю ей о том, что моё сердце занято и сама себе не верю. я говорю, что нам предстоит серьёзный разговор. ей часто звонят, я наливаю ей кофе. она не моя. я ничья. всё наваливается на меня. полгода прогулок, разговоров, писем и смс. взгляды, смех, шёпот, расставание, переписка, встреча. я не называю это любовью. это и не влюблённость. я так часто ставлю точки, что начинаю злоупотреблять многоточиями. я не понимаю себя. я не могу объяснить, что происходит со мной. я храню практически все сообщения от неё. придаю слишком большое значение словам и взглядам. стоит щёлкнуть пальцами и я отвлекаюсь на что-то другое. я выкидываю её из головы и забываю. но потом всё начинается сначала. я всегда прихожу к тому, что всё это блажь, пустое и бесполезное. замкнутый круг. центрифуга. ей необходимо, чтобы её любили. иногда мне кажется, что без этого не выживет. а что я?
она моя подруга тчк