В моём почтовом ящике. только несколько писем стоящих.
А романтик во мне наверное ожил, затрепетал. Теперь колотится изнутри, просится наружу. Только рёбра разворотить придётся. Знаю, что дышать станет легче, вкуснее. А всё равно стремновато. Такое ощущение что навстречу поезд, который всё равно снесёт, размолотит меня в кашу. И деться некуда, сколько не дёргайся. Можно сколько угодно орать и топать ногами, даже не замедлит хода.