Три раза садился писать... Не пишется. В голове уже давно пусто, в жизни ничего не происходит, как будто выморозило всё. Мне, с одной стороны, стыдно, что я ничего не пишу, а с другой не могу писать о погоде и прочей пурге. Просто пусто всё внутри.

И я жду. Просто жду, когда наступит точка, перевалив через которую, пустота станет невыносимой, и придётся что-то сделать уже просто для сохранения рассудка.

Некий сон... Впереди зима, обычно со снегом тонус повышается... А в межсезонье оно вот так вот всегда, сколько я себя помню. Переживу, не в первый раз.

Я есть.