Уже давно ничего толком не пишется. Так, всё какие-то обрывки.
Вчера говорили на эту тему, примерил на себя. Похоже. Похоже. Да вот что-то немного не то всё же. Пришли к выводу, что ей не пишется от того, что жизнь налаживается, стало меньше всяких негативных эмоций, меньше переживаний, поэтому и не пишется. Не требуется выплеска эмоций, не нужно выговариваться...
Задумался над своей ситуацией. Странно… Жизнь не стала лучше, а мысли в слова, в образы всё равно не складываются... Льётся какая-то пурга... Мелкий такой снежок... Нет, не пурга. Пурга, это когда ветер, когда колет лицо, когда не даёт дышать. А здесь – просто мелкий снег. Снежинки такие маленькие, что их не разглядеть невооружённым глазом.
Что это? Мысли мельчают? Или я смотрю выше, глобальнее? Или просто не хочу разбираться в своих мыслях, желаниях?
Устал... Уже давно не могу толком расслабиться, отдохнуть. Чтобы хотя бы недели две никто не напрягал, чтобы выспаться, вспомнить, что такое «улыбаться». Постоянно за чем-то надо следить, что-то делать, как-то говорить, где-то быть, с кем-то здороваться.
Хочу один. Хочу покой. Хочу на пару недель отпуск в избушке подальше от людей. Чтобы лес вокруг. Или поле. Чтобы печка. Чтобы дождь за окном. Треск поленьев, жар от печи. Чтобы зажечь свечу и увидеть, как играют тени на стенах. Чтобы смотреть в окно и видеть, как качаются от ветра верхушки деревьев, как пляшут листья под каплями дождя. Чтобы смотреть на закат в поле, вставать от солнечного света в глаза. Чтобы в дождь идти к колодцу с вёдрами за ледяной водой. Чтобы с утра по окнам стекала роса. Открыть их и почувствовать холод, осень, впустить её в дом. Затопить печку. Сидеть с открытыми окнами и смотреть, как разгораются дрова.
Устал я что-то...