*  *  *

Мы пропахли с тобой одиночеством.
Словно пылью задумчивой комнаты,
Где все окна газетой заклеены.
Где дверей никогда не открыть.
И шаги наши гулом безумия
Отражаются, в небо уносятся,
Разбиваясь о мутную лампочку.
В ее свете так хочется выть.
Что-то мы потеряли, растратили.
Что-то было цветное и сильное,
Но ветра перемен все повымели,
Словно сор из дырявой избы.
И осталась лишь пыльная комната,
С потолком, в серый траур побеленным.
С паутиной из мыслей и воздуха.
С ощущением бывшей весны