*  *  *

Старые письма на рваной бумаге
Крыльями белыми в ночь улетают,
А на дорожке проселочной пьяный
Работник почтамта бутыль допивает.
Снова зарплата и вновь недоплата.
С горя вина взял, поплелся сквозь поле.
Слезы настигли, сидит на обочине
Всеми обиженный, всем недовольный.
Завтра уволится он к той-то матери.
Дома давно заявленье написано.
Завтра он всем им покажет как надо,
Ну, а сегодня дождь льется на лысину.
Старые письма комками ненужными
Дождь прибивает в грязь горя небесного.
Работник почтамта боль запивая
Воет сквозь ветер унылую песню.
Завтра проспится, придет как положено.
Чуть пожурят, что с душком да на службу.
Так же возьмет он газеты и письма,
И на прощанье пожмет руку дружбы.
Мир кувыркается в темени космоса,
Все изменяется в этом движении,
Но раз от раза унылая песня
Тянется в поле в порыве душевном.