*  *  *

Новый взмах, новый штрих, новый крик.

И в руке твоей острый нож.

Он почти, что живой родник,

Он кричит, и плачет положь.

Но ты снова в замахе вниз

Отпускаешь его на себя

И по коже еще один штрих

Острой болью наполнит тебя.

Ты устанешь, ляжешь, уснешь.

И прольются из вен твои сны.

Заполняя осенний покой

Ожиданием ранней весны.