Утро не предвещало ничего плохого. Был забившийся в темный уголок души робкий страх, нет, даже "страшок" - необьяснимый такой, на уровне предчувствия, из той сферы, которые всегда так или иначе присутствуют - так же как страх перед экзаменом НЕ обязательно предвещает провал, так же и этот страшок не предвещал обрыва... срыва... полного провала. И так же как всегда, первой моей реакцией было... ничего. Не было никакой реакции. Реакция у меня бывает позже, много позже. НАСТОЯЩЕЙ реакции еще не было. ПОЛНАЯ реакция будет на 5-й день. А пока... ощущение петуха с отрубленной головой - бегает, безголовый, по двору, а головы-то уже нет. И будущего больше нет.
И вот как не разложить карты, то единственным надежным выходом получается - уйти. Совсем. Но это не самоцель, это от безыcxодности и безнадежности.
Сегодня утром меня чуть не сбила машина, я ее не то что не видела - ее для меня не было, вернее: мне было все равно, собьет она меня или нет. Я подумала: "не сбила, ну значит в следующий раз". Мне на самом деле все равно, как будто это не со мной. Просто разум отказывается анализировать факты, да и анализировать-то нечего - задача со всеми неизвестными. Хотя, в принципе, все ясно. Неясно только одно: почему я, почему СНОВА я?
Нет, никто не умер, и даже не присмерти. Дома мне сказали: будем жить дальше несмотря ни на что. Только их деланный оптимизм не впечатляет. Его хватит от силы на месяц-два. А потом меня опять будут молча ненавидеть и проклинать. За то, что я разбила их и свою самую большую и ставшую в последние дни такой близкой, на расстоянии протянутой руки, МЕЧТУ.
Я РАНЬШЕ НЕ ЗНАЛА, ЧТО МЕЧТЫ ХРУСТАЛЬНЫЕ. Когда они разбиваются, они разлетаются на миллиарды острых осколков, режущих души, выкалывающих глаза, протыкающих сердце будто острой ядовитой стрелой, по ночам подстерегающего разум в темных уголках сознания и нашептывающих: умри, умри, умри. Так велик соблазн прислушаться к этому шепоту.
И ничто не мешает упасть.
Почему-то стыдно. Хотя стыдно должно быть тому, кто сделал это со мной. Вот только ему совсем не стыдно. Таким просто не бывает стыдно.
А мне стыдно перед близкими, за обманутые надежды. И еще стыдно перед друзьями. Я даже не могу им рассказать, что произошло. Хотя эта запись - скомканная такая попытка чего-то иррационального. Если бы мысль можно было передать напрямую, в ее первозданном агрегатном состоянии, без обьяснений, пояснений, приложений и послесловий!
На людях я улыбаюсь, шучу. Но внутри – мертвая тишина. Пожалуй единственное, что способно вызвать у меня какие-то чувства, это прочтение написанного мною же текста. Текст живой, а я, я как будто уже нет. Смешно. Вот именно: я не плачу, я смеюсь. Странный он, этот смех. Но это уже другая история.
[698x253]