Жёлтый лист залетел в окно,
На столе застыв"чёрной меткой"
Знать и было так суждено,
Чтобы комната стала клеткой.

Чтоб темницею голова
Для стихов нерождённых стала,
Чтоб застряли в горле слова
Затведевшим, в печи, металлом.

Если стих не рождается сам,
Значит мучить себя-надо.
Не наполниться парусам
Коли ветру кругом-преграда.

И когда удаётся писать
Лишь о грустном,печальном,болезном,
Значит-время пришло-бросать,
Чтоб заняться чем-то полезным...

В этом Мире и без того
Море слёз и потерь и горя.
Так не надо множить его,
Это жуткое, горькое море...

Если вдруг доведётся вновь
Обрести ощущение счастья,
Возродить былую любовь,
Значит время придёт-возвращаться...