Растеряны лица. Расстаяли в прошлом.
Обратно границы пройти невозможно.
И высохли слезы, а знаешь как было...
Погасли все звезды и солнце остыло.

- Слушай, - через несколько минут нарушил тишину Гиреев, - я о Леше Чикунове опять вспомнил. Жалко его, правда? - Правда, - отозвался Татарский. - Как это странно - он умер, а мы живем... Только я подозреваю, что каждый раз, когда мы ложимся спать, мы точно так же умираем. И солнце уходит навсегда, и заканчивается вся история. А потом небытие надоедает само себе, и мы просыпаемся. И мир возникает снова. - Как это небытие может надоесть само себе? - Когда ты просыпаешься, ты каждый раз заново появляешься из ниоткуда. И все остальное точно так же. А смерть - это замена знакомого утреннего пробуждения чем-то другим, о чем совершенно невозможно думать. У нас нет для этого инструмента, потому что наш ум и мир - одно и то же.

В. Пелевин. Generation П