Это цитата сообщения soyKotya Оригинальное сообщение

Они где-то далеко, эти мысли. Магнитом притягиваемые веки. Мир вокруг будто погружен в туман, омут. Вата в ушах. Любые резкие звуки, движения вызывают адское раздражение. Странно писать это. Делать сокровенное доступным для других. Ведь чего проще, взять и прочесть.
Только это не важно. Все не важно. Сейчас. Погрузившись в глубокую дрему, тонешь в собственных фантазиях, создавая иллюзию одиночества. Ты – точка, центр, вокруг которого нет ничего.
Только иллюзия. Иногда жаль.
Трудный день еще впереди. Хоть утро кончилось. Много нужно сделать. Но не сделаю. Опять лень. Не могу бороться. Апатия. Лень.
Бороться с ней? Не могу. Почему? Неохота. Такое приятное ощущение: состояние аморфности. Инфузория в туфельках)))
Препод что-то трындит. Книги. Библиография. Чушь!
Зачем мне все это?! Не интересно ведь!
Вот старослав был – более или менее. Интересные исторические ответы на современные загадки языка. Откуда, допустим, взялись беглые гласные? Или даже согласные? Они переходили в редуцированные, которые потом в слабых позициях вовсе престали произноситься. Клево.
Ветер. Небольшой.
Старый двухэтажный дом за окном. Жалобно смотрит темными стеклами, робко выглядывая из-под одряхлевших, трухлявых деревянных рам. Стены зияют громадными рваными ранами и ветвистыми царапинами трещин.
Тем контрастней и нелепее выглядит его цвет, нежно-персиковый с розовым оттенком.
Серая покатая, покрытая коркой льда крыша напоминает обветшалую дедушкину шляпу.
Обрубки тополей вокруг здания еще более удручающей и грязной делают этот крошечный пейзажик на фоне железной дороги.
Если брать его отдельно, то картина похожа на старый умирающий город.
Даже мелькающие время от времени люди и машины сквозь мутное, посеревшее от капель и дыма стекло не нарушают этой гармонии стиля ретро. Будто смотришь черно-белый телевизор. В принципе, глаза других цветов и не различают.
Черный. Белый. Серый. И лишь одно нежно-персиковое пятно разнообразит взор.
"Дума за думой, волна за волной…"
Вот и уплываю я на этих волнах к неизведанным мной далеким альбионам. Все как будто было давно и неправдой.
На лице маска, которую я не могу снять, разбить… Она где-то внутри, держит крепко мою мимику. Она сама потом сойдет. Потом. Сейчас я сплю. Глаза открыты, но я сплю. Говорю что-то, но я сплю. Воспринимаю, пишу, запоминаю, но я лишь сплю. Только сплю.
Когда я проснусь? Не знаю. И не хочу знать. И не хочу просыпаться. Все далеко.
Сон – это колыбель, из которой не хочется выбираться. Я опускаюсь в эту колыбель и на краткий миг забываюсь.
Беспокоят. Ненавижу. Сейчас ненавижу. Волны раздражения и злости поднимаются внутри.
Но я их успокою. Дайте мне минуту.