вы не ждали, а мы приперлися (с)....

эххх, графоманю потихоньку..........................

 

Глава 3

***
"А, может, так и быть должно?
Дождь предлагает нам подумать,
О том, что минуло - прошло,
О том, что с нами дальше будет"...


Вот же оно решение. На поверхности этой самой разбитой чашки кофе. Нужна свежесть.
Где сейчас молодежь обитает: в клубах, в кинотеатрах... нет, не то.
Хотя, какая разница, о чем писать. К вечеру статья должна пылится на столе начальника.
Все равно, он внесет свои "правки" так, что от первозданного вида ничего не останется.
Во всем виноваты деньги.
Много лет назад, когда Виктория еще была школьницей, ее родители уехали заграницу. Так сложилось, что
свидеться им больше не суждено. Погибли. Какая-то катастрофа. Маленькой девочке всего лишь подбросили уведомление в почтовый ящик и все. Тогда она и замкнулась. Решила показать миру, кто такая Прутковская. Детский дом, затем другая жизнь.
Всего несколько строчек, Вика знает их наизусть и ненавидит до сих пор. Получив образование, девушка ничем не отличалась
от своих сверстниц. Угрюмая, грустная, вечно с песчинкой в глазах лирическая героиня. Казалось бы, дитя меланхолии.
Нет. И это создание знало радость, до смерти родителей. Жизнь ушла в глубинку. Пришлось зарабатывать самой себе на хлеб.
Жалкие крохи, что она получала, уходи очень быстро. Состояние ухудшилось. Сутками Виктория ничего не ела.
Тогда внутри нее и родилась ненависть. Она стала откладывать деньги на поездку в Москву.
Ее талант пригодился. Умение сплетать паутину из слов. В надежде, что в издательстве "добрые дяди и тети" подскажут, куда можно устроиться,
она взяла всего лишь дамскую сумку и села в поезд. Со стремлением выжить.
Москва принимала в свои объятия жестоким ливнем. Ей было некуда пойти. Виктория отчетливо помнит свежевыкрашенную, зеленую скамейку, холодные гранитные ступени, острые щелчки дождя по голове.
Ночевала там же. На вокзале. Тихонько надеясь, что не попадется милиции. Дни потянулись быстрее.
Издательство предложило собирать сплетни. Грязно. Но нужны были деньги.
Она устроилась работать. В служебных помещениях проводила ночи. Занятие оказалось не пыльным. Девочка на побегушках. Над ней смеялись.
Ее унижали. Много времени прошло с тех пор, как хорошо, что тот кошмар закончился, именно он сделал Прутковскую теперешней стервой.
Включила телевизор. Изображение невнятное, и диктор что-то усиленно пытается донести до мозга, но это у него плохо получается.
Какой-то Шаталин, какие-то мюзиклы. Виктория переключила канал. Вечно всякую ерунду рассказывают, это еще ужаснее того, что она пишет в своих статейках.
Тьфу. Никакой пользы. Из пиджака журналистка достала любимые французские сигареты на длинной "ножке" и, закуривая, приблизилась к шторам.
Дневной свет начинал раздражать. Зачем она сюда вернулась, зачем?!


***

-Бедняжка, как ее жаль...
-Не начинай.
-Ну, а что?
-Ничего.
-У нее итак прошлое тяжелое, давай поможем ей?
-Мы не должны вмешиваться.
-Кто бы говорил.
-Совесть, прекрати.
-Сам прекрати.
-А не то что?
-Папе пожалуюсь.
-Ну и иди, ябеда.
-Лучше наколдуй ей этого, Терминатора.
-Ты что???
-А что?? Красивый дядя.
-Опять за людьми подглядывала?
-Ну... у них такие интересные мультфильмы показывают.
-Папе только об этом не говори, не доводи до инфаркта.
-А что такого-то? Не понимаю.
-Вот и я не понимаю, как ты все время попадаешь в неприятные истории.
-Сам такой.
-Противная девчонка.
-Ангелица!!
-Какая разница?!
-Большая!
-Так ты поможешь девушке или нет?
-Отстань.
-Неа, иначе сейчас папе расскажу, что ты по ночам по своему монитору смотришь.
-Так. Ты меня бесить начинаешь. Сейчас закрою в гиперпространстве и будешь там до вечера.
-Ну! Так нечестно!
-А ты прекратишь?
-Я подумаю.
-А ты девушке поможешь?
-Я подумаю...


Глава 3 (часть 2)


Постановки, буклеты, брошюры, интервью. Ведь не ради этой славы он здесь. Не ради нее.
Его дурманит сам процесс сотворения мюзикла, уносит куда-то далеко пение актеров, волшебство игры
на скрипке. Звучит команда: "Все молодцы, все свободны", и та жизнь исчезает.
На смену ей другая сцена. Где есть разорванные носки, в которых до жути неудобно.
Хозяин театра требует постоянной доли. Деньги правят миром. Его жена иногда приходит на репетиции.
Это интересно. Максим часто наблюдает за ними. Одинаковые выражения лиц, манера говорить, даже одеты очень схоже.
Былые чувства. Воспоминания. Нет, только не здесь, не на работе, где он пытается защититься.
Как это не прискорбно, но спектакли не могут заменить ему жену. Ведь Максим ее любил.
А сейчас есть вспышки фотоаппаратов, назойливые реплики репортеров.
И этот город Санкт-Петербург. Уже прозвенел ключами вахтер. Невозможно, еще один день прошел.
Завтра премьера. Не надо нервничать, ты - Шаталин, все должно быть в лучшем виде.
Только что-то гложет его изнутри, и отнюдь не отсутствие завтрака.
Щемящее ощущение в груди. Что-то вынули из него.
Любимая машина у входа тоскливо ждет хозяина. Старенькая девятка, чтобы особо не выделяться.
Ничего не хочется. Даже с документами возиться не хочется. Хотя для полноценной работы его нанятых актеров,
стоило бы выкупить этот театр. Чтобы меньше сталкиваться с господином N - нынешним его владельцем.
Вот уже проворачивается зажигание. Машина рычит, словно дикий зверь. Раздается выстрел из выхлопной трубы.
-А! Кого убил?
Машина сломалась. Ему не привыкать ездить в метро, тем более, таким приятным весенним, ласковым вечером грех не прогуляться
по улицам Питера. Не полюбоваться красотой фонарей, тускло охватывающих набережные, не кинуть монетку в Неву, чтобы никогда отсюда не уезжать,
не споткнуться о камень, чтобы избавиться от накопившейся злости.
Веселый Шаталин пробегает по дорожкам, проснувшимся от его радости. На плече висит пиджак, а в карманах, как всегда пусто.
Но это его не останавливает. Он подпрыгивает, притопывает ногами в такт ветру, создавая уже какую-то свою мелодию, и радостно гоняет пластиковые банки, расположившиеся
как нельзя, кстати, на его пути. Вечер удался. Он - король. Он - повелитель этой ночи.
Предчувствие вдруг кольнуло сердце. Что-то не так. Что-то должно произойти.
Не может этого быть, он же почти дома. Осталась лишь поездка в метро.



***

-Что ты решил с ним сделать? Почему он нервничает?
-Это свежий воздух.
-Не ври!!!
-Ребенок, успокойся, ничего, что ему могло бы навредить.
-Уверен?
-Ну, если только он сам все не испортит.
-Что??
-Ну, ты говорила, что ему любви не хватает, пожалуйста. Получите.
-Вечно ты уходишь от прямого ответа.
-А я люблю извилины.
-Конечно, в голове-то их нема.
-Совесть, а ну-ка подойди сюда, не бойся, это же я - Амурчик, я тебя не ударю. А всего лишь убью!!